«Non, ce n’est pas mon mari qui tient notre fille nouveau-née.
Ce n’est pas mon frère.
Ce n’est pas un cousin.
Ce n’est pas un ami que je connais depuis toujours.
Cet homme était le néonatologiste de notre fils Julian.
Le même médecin qui, il y a deux ans, nous a fait asseoir dans ce même hôpital et nous a dit que notre petit garçon était très malade, atteint d’hydrops foetal.
Le même médecin qui a travaillé sans relâche avec les autres membres de l’unité de soins intensifs néonatals pour tenter de sauver notre fils.
Le même médecin qui nous a dit qu’il épuiserait toutes les options disponibles pour que son cœur continue de battre.
Le même médecin qui a dû nous annoncer la triste nouvelle, près de 36 heures plus tard, qu’il n’y avait plus rien à faire.
Le même médecin qui a partagé son histoire personnelle, celle de la perte de son frère aîné avant sa naissance, et qui a regardé une mère au cœur brisé pour lui dire de ne jamais cesser de prononcer le nom de Julian.
Le même médecin qui ne nous a jamais quittés et qui est resté dans la pièce lorsque Julian a pris son dernier souffle dans mes bras et ceux de son père.
Le même médecin que j’ai regardé entre mes hurlements profonds et j’ai vu qu’il s’effondrait, lui aussi, alors que nous embrassions notre fils pour lui dire adieu.
Le même docteur qui a assisté aux funérailles de notre fils.
Le même médecin qui nous a appelés et contactés d’innombrables fois après le décès de notre fils pour prendre de nos nouvelles.
Le même médecin qui est venu à nos rendez-vous de suivi parce qu’il se souciait suffisamment d’obtenir des réponses sur les causes de son état.
Vous voyez, c’est le même médecin qui tient dans ses bras notre fille âgée de cinq semaines.
Mon mari a quitté la pièce UNE fois ce jour-là.
Une seule fois.
Et en remontant, ils se sont croisés.
Ils se sont repérés par des yeux familiers et à la surprise de ce médecin, il a appris que nous venions d’accoucher de notre petite fille en bonne santé.
Que s’est-il passé ensuite ?
Eh bien, ce même médecin est venu frapper à la porte de notre chambre.
Cette fois, ce n’était pas pour nous annoncer une triste nouvelle.
Cette fois, ce n’était pas pour nous dire de monter tout de suite à l’étage parce que nous étions en train de perdre notre garçon.
Non, cette fois, c’était différent.
Cette fois, il a pu tenir notre fille dans ses bras.
Cette fois, nous l’avons vu non seulement comme le néonatologiste de Julian, mais aussi comme un ami.
Cette fois, nous n’avons pas seulement versé des larmes de tristesse en nous remémorant ces moments sacrés passés avec Julian, mais aussi des larmes de joie, lorsqu’il a tenu notre fille dans ses bras.
Et quelles sont les chances que cette rencontre tombe parfaitement en place?
Eh bien, disons que j’ai une idée de qui a aidé à ce que cela arrive.»
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